Y prefiero no escuchar más.

[…]

Temprano en la mañana del 10 de junio de 1919, el jabeque de Mehemet zarpó desde Lascaris Wharf. Sentado en su baranda, como un obsoleto accesorio náutico, estaba Sidney Stencil. Nadie había ido a despedirlo. Veronica Manganese lo había retenido sólo mientras tuvo que hacerlo. Sus ojos muertos hacia popa.

Pero cuando el jabeque pasó el Fuerte de S. Elmo o sus inmediaciones, se pudo observar a un brillante Benz estacionar, cerca del embarcadero, y a un chofer con uniforme negro y rostro mutilado acercarse al borde del puerto y mirar larga y fijamente hacia el barco. Tras un momento, levantó la mano; la agitó con un gesto de la muñeca curiosamente sentimental y femenino. Gritó algo en inglés, que ninguno de los que observaron la escena pudo comprender. Estaba llorando.

Trazá una línea de Malta a Lampedusa. Denominala radio. En alguna parte de ese círculo, en la tarde del diez un remolino apareció de la nada y duró unos quince minutos. Lo suficiente para alzar el jabeque cincuenta pies, girando, y crujiendo, la garganta de Astarté desnuda hacia un cielo sin nubes, y estrellarlo convirtiéndolo nuevamente en una pieza del Mediterráneo ninguno de cuyos subsiguientes fenómenos de superficie –pequeñas olas espumosas, islotes de algas, cualquiera de un millón de planicies que podrían desmenuzar el bruto espectro del sol de ahí en más– mostró absolutamente nada de lo que llegó a yacer debajo, ese tranquilo día de Junio.

(Thomas Pynchon, V., 1963)

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[…]

Early on the morning of 10 June 1919, Mehemet’s xebec set sail from Lascaris Wharf. Seated on its counter, like some obsolete nautical fixture, was Sidney Stencil. No one had come to see him off. Veronica Manganese had kept him only as long as she had to. His eyes kept dead astern.

But as the xebec was passing Fort St. Elmo or thereabouts, a shining Benz was observed to pull, up near the wharf and a black-liveried driver with a mutilated face to come to the harbor’s edge and gaze out at the ship. After a moment he raised his hand; waved with a curiously sentimental, feminine motion of the wrist. He called something in English, which none of the observers understood. He was crying.

Draw a line from Malta to Lampedusa. Call it a radius. Somewhere in that circle, on the evening of the tenth, a waterspout appeared and lasted for fifteen minutes. Long enough to lift the xebec fifty feet, whirling, and creaking, Astarte’s throat naked to the cloudless weather, and slam it down again into a piece of the Mediterranean whose subsequent surface phenomena – whitecaps, kelp islands, any of a million flatnesses which should catch thereafter part of the brute sun’s spectrum-showed nothing at all of what came to lie beneath, that quiet June day.

(Thomas Pynchon, V., 1963)

me dice a través del teléfono

la voz señalando la casi nieve que cae del otro lado

del vidrio

La música cae y se extingue, el recuerdo de lo que no

pasó es mucho más doloroso que la presencia tirana

de lo que pasó.

Los siete motivos del frío hoy son tan concretos como

las piedras de la alfombra:

cubren el horizonte y no hay luna no hay aire no hay calor

no hay nada.

Sólo el presente

despótico.

Las respuestas simples son
adecuadas para pocas cosas:
hay fríos que duelen en los
dedos,
hay ausencias que llenan todo
con su presencia
y lo aparente de su
simpleza

Siete motivos me quedan
para no olvidarte
ninguno es simple
y los siete me llevan a mirar mis manos
que se mueven entonces
una sobre otra
como lomos de animales en celo.

la parálisis de la violencia
irracional
incontenible.
En tiempos perentorios
atrapado
no puedo más que
mirarte
de lejos

Como dice Gustafsson,
existen indudablemente
dos magias que nos
elevan
en base a los principios
de lo más pesado y
de lo más liviano
que el aire.
Se suele creer que la división
es tajante y absoluta.
Hay sin embargo una
tradición intermedia
que propone
al plano de sustentación
en caída permanente
como espiral continua
hasta un nuevo plano de apoyo
supuesto por el
suelo.

Y mientras tanto volamos,
deslizándonos entre
corrientes que no se ven,
un espacio de libertad
tenso
desde la cuerda hasta
casi
el piso.